Tres relatos excitantes en los que se mezclan el erotismo, la pasión, el misterio, la aventura y la infidelidad.

·Pablo es un marido ejemplar, pero con una vida secreta. Su Laura esposa, lasciva y caprichosa. Susana una casada muy necesitada. Infidelidad y misterio.

·Stella, una madura divorciada y desencantada, reparte sus atenciones tanto, sexuales como sentimentales, con tres hombres…

·Un encuentro muy especial para nuestros amantes.

Cuidado: Este libro contiene escenas y lenguaje para adultos, si este no es el tipo de lectura que te gusta, olvídalo, pero si te gusta el lenguaje excitante, las escenas sensuales, la magia enervante del erotismo desenfrenado, la pasión  y el misterio… descarga tu copia ahora, la disfrutarás!
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La Mujer en el Umbral

Tres relatos excitantes en los que se mezclan el erotismo, la pasión, el misterio, y la sátira.

·Pedro acude a una cita con una misteriosa y excitante mujer. Pronto, en el extraño caserón donde ella habita, se verá envuelto en un laberinto de pasión, sexo y sordidez.

·Martín, un hombre pragmático y acomplejado, encontrará sin buscarlo, la solución a su “enorme” problema.

·Dos amantes, una cita, una pasión insatisfecha.

Cuidado: Este libro contiene escenas y lenguaje para adultos, si este no es el tipo de lectura que te gusta, olvídalo, pero si te gusta el lenguaje excitante, las escenas sensuales, la magia enervante del erotismo desenfrenado, la pasión  y el misterio… descarga tu copia ahora, la disfrutarás!

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Sueños y Visiones: LOVER VAMPIRE

-Le veo un poco alicaído, Froid. –dijo el profesor Vanhelsin al ver aparecer a su colega en la terraza donde se servían los desayunos.
-Estoy perfectamente. Gracias.
Y se sentó a la mesa mientras una camarera pelirroja y ceñida en negro le servía un humeante y espléndido café.
-Seguro que sí. -sonrió Vanhelsin mientras mojaba un bollito de polenta en su café con leche- Que su vampira mesonera le ha dado la noche… ¡Una mujer de armas tomar! ¿Eh?
-¿Qué es todo esto? -Exclamó Froid señalando la enorme bandeja central repleta de bollos, tocino, huevos fritos…
-Buiz Ardelenesc, comida de pastores… con mucha enjundia tras una noche de lujuria y desenfreno. -Jaleó Vanhelsin que parecía haber rejuvenecido tras la noche con la vampira Top Model, mientras que por el contrario, Froid se mostraba apagado, preocupado.
-Buff, no me entra nada Vanhelsin, estoy dándole vueltas a algo… Algo que no encaja en nuestra teoría.
-¿Qué teoría querido amigo?
-La de los amantes vampiros… -El rostro sombrío de Froid quedaba medio oculto por la taza que se acababa de llevar a los labios.
-Bah, teorías, elucubraciones de dos prejubilados que se gastan la pensión en un burdel exótico. –Exclamó Vanhelsin con sorna. Y siguió zampando.
-No se ría colega, no son elucubraciones, hay algo más, esa mujer, esa vampira…
-No me diga más. ¡Se ha dejado besar!
-¡Qué va! No, no es eso. –Mintió Froid, y partió un bollito en dos y lo mojó en la yema de un huevo- Hum está muy rico, qué lleva dentro, queso…
-De oveja. Fresco.
-Delicioso. Estoy llegando a la conclusión –continuó Froid- de que los vampiros también son victimas…
-Evidentemente, alguien les contagió. Nadie nace vampiro.
-Sí, creo que son víctimas de sí mismos, de su entorno, de su irrealidad. Se sienten incapaces de amar. Su entorno les abruma de tal manera que el acercamiento amoroso de su víctima les aturde, les ahoga. Al final, prefieren estar solos en su mundo de pesadilla. Que compartir el horror con sus amantes, aunque en el fondo les quieran y necesiten.
-No consigo comprenderle. ¿Quiere decir que los vampiros aman a sus víctimas?
-Si, a su manera. Verá, los vampiros piensan que están condenados, que la víctima elegida no podrá salvarles, o eso creen. Incluso se ven a sí mismo como seres terribles que nadie está obligado a soportar, y entonces prefieren estar solos, liberan a su víctima de golpe y se encierran en su irrealidad.
-¿Y la victima al sentirse sola se convierte en vampiro?
-Posiblemente.
Vanhelsin se quedó pensativo con medio bollo en la mano. La camarera de negro de deslizaba por la terraza y le sonreía mostrado sus blancos colmillos. Camarera de día, Top Model de noche.
-Me temo amigo mío que tiene usted el síndrome de Lancelot.
-¿El síndrome de qué?
-Lancelot, Don Quijote… que más dá. Discúlpeme, pero creo que va usted por la vida como un caballero andante salvando damiselas en peligro. Todas esas teorías suyas…
-¿A mi edad?
-Lancelot era joven, pero Don Quijote tenía la cincuentena cuando se enfrentó al mundo, entre comillas. La edad del cuerpo es a veces inversamente proporcional a la del espíritu. Y usted siempre será un niño con espada y armadura sorteando peligros y liberando damiselas aunque sean vampiras.
Froid se quedó mirando las montañas. El bosque subiendo las laderas, el pequeño valle en medio, verde brillante, la casona rural. Pensó que tal vez la vampira estaba allí afanada en sus labores de campesina.
Si, se había dejado besar. Pero no le importaba en absoluto. Pronto sería vampiro y se elevaría sobre el suelo, flotaría entre el bien y el mal, sin temor a la muerte, al dolor o la vida.
-¡¡Froid, Froid, baje de las nubes!!
- ¡Que pasa!
-¡Un Wasapp de la oficina central, nos recontratan!
-¡No me joda Vanhelsin! Ahora que estaba disfrutando.
-¡Tenemos que volver! ¡Se acabaron las vacaciones!
Se levantaron de la mesa abrochándose los pantalones.
-¡Usted y su manía de tener el smartphone operativo! Gruñó Froid.
Mientras se componían el decimonónico aspecto las dos vampiras surgieron de debajo de la mesa limpiándose los labios.
-Una lástima señores… pero pueden volver cuando quieran. -Dijo la vampira Top Model recorriendo su cuerpo sugerente con las manos.
-O convocarnos –susurró con voz ronca la vampira mesonera mientras se ajustaba el corpiño y sus pechos daban un brinco- Solo hace falta cerrar los ojos.

Sueños y Visiones: VAMPIRE LOVERS

 

-La víctima también es culpable.

-¿Cómo puede decir eso, Vanhelsin? – Froid se revolvió indignado en su confortable sillón del club de los caballeros solitarios.

-Elemental Froid,  –aseveró el severo profesor mientras ojeaba el catálogo anual de vampiras exquisitas -  el vampiro solo puede acceder a su víctima si es invitado.

- Es usted injusto, profesor. –y se ajustó los anteojos- Bien sabe cómo actúan los amantes vampiros: proyectan una pantalla psíquica  sobre sus víctimas, estas creen tener ante si al ser deseado ancestralmente, ese que cubre y satisface ampliamente sus más íntimas fantasías y necesidades…

-Siempre hablando de sexo doctor Froid. –El profesor dio un sorbo a su roja bebida.

-No es solo sexo, y usted lo sabe Vanhelsin, es algo más. –el doctor Froid se echó hacia delante gesticulando con el índice - Basta un beso para inocular el veneno de la posesión. Y la víctima ya no puede escapar…

-En eso estoy de acuerdo, Froid, el veneno de la posesión… -Vanhelsin cerró el catálogo con un dedo entre las páginas-  El amante vampiro posee a su víctima desde el primer momento, pero no se deja poseer nunca, de hecho la aleja de sí, la rechaza y minusvalora siempre que puede. Por lo que la victima siempre está a sus expensas, anhelando el beso, la caricia o la aceptación de su vampiro. Incluso disfruta con el castigo.

-Exacto – Froid se mesó la barba-,  así cualquier halago o acercamiento del vampiro hacia su víctima, es visto por ésta como una posible culminación de la totalidad de sus deseos. Y se crea una red terrible de sufrimiento y éxtasis que poco a poco va anulando la voluntad de la victima amante. Es como una droga psíquica. Cuya dosis solo proporciona el vampiro en cada acercamiento, incluso en el rechazo.

-Pero sigo pensando, Froid en la culpabilidad de la victima que elige al vampiro como pareja.

-O el vampiro a la víctima, Vanhelsin, todas las víctimas son elegidas por su gran energía, y vitalidad. -Froid hizo una pausa, sus ojos buscaban algo en el aire-  Y el amante vampiro, (que en el fondo carece de esa energía, positividad y poder, pero que oculta esa debilidad bajo su carácter dominante, su seductora presencia y su caprichosa desenvoltura) no duda en ejercer su influencia, porque desgraciadamente él también se siente atraído por su víctima…

-Bueno, ya está bien de cháchara. -dijo Vanjelsin mientras apuraba su Bloodymary- ¿Qué le parece ésta? – y le mostró a su colega la foto de una vampira estupenda.

-¡Yvanna! Hermosa, lasciva, fascinante. Perfecta para usted, a su medida. Muy elegante.

-Bien, y usted Froid. ¿Cual prefiere? Déjeme adivinar… Hanna, la vampira mesonera.

-¡Maldita sea Vanhelsin!  ¡Cómo conoce mis gustos!

-Es usted un libro abierto, Froid, miré, por ahí vienen.

-¡Ah! –Exclamó Froid mientras las dos hembras vampiras surgían de las sombras de la antesala. Hermosas, lascivas, seductoras, perversas, perfectas. Deslizándose hacia ellos,  irradiando una aureola psíquica de sexo y pasión.

Froid se levantó caballeroso para recibir a las vampiras. Vanhelsin tampoco se hizo de rogar. Y dijo al fin:

-No se deje besar, Froid, no hemos venido a Transilvania para eso.

Sueños y Visiones: EL CORAZÓN DE BARBAZUL

El Capitán Barbazul recorrió la cubierta aparentemente sumido en sus pensamientos.

La tripulante que estaba de guardia le saludó con respeto, a lo que él contestó con un leve gesto. Oteó el horizonte nocturno con su catalejo, ni una vela a pesar de la luna, que cazadora de sombras iluminaba el mar en calma.
-Avísenme si ven algo. -dijo y se dirigió a su camarote.
Como muchas noches, el Capitán Barbazul penetró antes en su gabinete privado, aquel donde conservaba los retratos de sus esposas. Estas le sonrieron ardientes, esperando ser complacidas y el las sonrió a todas agradeciendo su recuerdo.

El Capitán tenía fama de mujeriego, de cazador de corazones, de malvado depredador que caza y luego abandona a su presa a los rigores del océano. También se decía que ese gabinete era la sala de sus trofeos. Retratos y objetos de cada víctima. Pertenencias tales como un rizo de pelo, un trozo de encaje, una liga, la mancha de carmín en un pañuelo, un frasco de lágrimas, una cajita de música con sonrisas.

Lo que nadie sabía era que entre los recuerdos de cada esposa había también un trozo del corazón del capitán. Que cuidadosamente éste había extirpado y colocado entre los objetos queridos, bajo cada retrato. En ofrenda de su amor por ellas.

-Buenas Noches Señoras. -Saludó con una reverencia y salió del gabinete para entrar en el camarote.
Abrió el cajón secreto y extrajo la hipodérmica y el frasquito. Y ansioso se inyectó la droga que le permitía vivir sin corazón.
La droga que como una venda ficticia unía los trozos entregados y apretaba las cicatrices de las heridas recibidas en tantos años de singladura.
Pero no le dio tiempo a tenderse en el lecho. Pasos en cubierta, barullo.
Salió del camarote  a toda prisa.
-¡¡¡Mi Capitán, Corazón a la Vista!!! ¡A Estribor! –gritó  la vigía.
-¡Avante a toda vela! Gritó El Capitán Barbazul henchido de euforia.

 Y el “HMS Victory” viró 7 grados estribor en pos de una nueva aventura.

Sueños y visiones. EL CARNAVAL DE LAS VANIDADES.

Siempre he querido disfrazarme de esqueleto, pero acabo disfrazándome de canalla.

Malevo, pirata, penitente, gangster, jeque, vampiro, lobo, “Casanova”.

Aunque tal vez debiera de haberme disfrazado de esclavo –no confundir con el sado-maso-, esclavo currante, digo, que es lo que se lleva ahora... Pero no me lo hubiera pasado tan bien.

En la fiesta:

Helena de Troya jugaba con Robespierre a cortar zanahorias con una guillotina de puros, María Antonieta perdía la cabeza por un chulazo vestido de Peter Pan que no paraba de magrear los muslos de Cenicienta. Dos esclavos egipcios construían una pirámide mientras Cleopatra esnifaba en un espejito mágico. Madam Butterfly hacía un striptís iluminada por un foco ante el coro de cautivos inmigrantes rumanos.

Su cuerpo desnudo repleto de grafitis obscenos.

El Capitán Kirk besaba a un azorado Mr. Spok.

Mozart enloquecido tocaba el acordeón de los pechos de Mesalina, mientras dos Senadores Romanos se jugaban a las tabas el imperio de occidente.

Y de repente una banda de Corruptos Trajeados de Higo Bus irrumpió para intentar cobrarnos el impuesto estatal-revolucionario con iva añadido porque la diversión es un bien ejecutable. Punible.

Dos enfermeras en huelga les sacaron los ojos para hacerles ver la luz. Y les privatizamos dentro de un congelador para enfriarles el mono de money.

Acabé en un rincón besándome con caperucita-loba.

Mientras los demás, con  algarabía, coreaban a la Madrastra -más bella que nunca-  haciendo feliz por fin a Blancanieves.

Sueños y Visiones: Playa XXI

Me despierto pero no me levanto, dejo que remoloneen los minutos bajo las sabanas.

Tengo algo en el pantalón que me recuerda que estoy vivo. Me incorporo, abro la persiana con la esperanza de un poco de sol. Y tengo suerte. La casona encantada, cada vez más cochambrosa, sigue ahí. El sol traza luces tras ella y recorta los arboles.

Me levanto al fin, pero al salir al pasillo, mi casa no está.

Un mar inmenso lo invade todo, piso la arena sucia de una playa donde la marea ha depositado un montón de dispositivos multimedia.

Las olas son un mar de objetos, coches, edificios y billetes usados.

Sobre una roca un portátil encendido. Suena cualquiera de esas canciones que te puedan estremecer porque te recuerden un momento especial de tu vida. Y en la pantalla se reproduce una y otra vez la maravillosa y espeluznante historia del siglo XX. Paradójica y cruel.

Un cartel publicitario se asoma entre las palmeras: “Bienvenidos a Playa XXI, disfruta de la resaca”

Y me pregunto qué hago aquí. Por qué me levanto cada mañana y me esfuerzo. Por qué al final acabo siempre en esta playa.

Mañana me internaré en el desierto.

Me despierto pero no me levanto, los cuerpos que he amado se acurrucan tiernos sobre mí.  Dejo que remoloneen los minutos bajo las sabanas.

EL JUEGO MAS PELIGROSO 3

Cap. 3 De copas

Con Víctor el trasnochador, disfrutaba de salidas nocturnas enloquecidas, de bailes desinhibidos, sexo perverso y  borracheras y resacas des-estresantes. Víctor era divertido y procaz, tenía un trabajo anodino en una oficina estatal, y necesitaba la noche para desprenderse del tedio y darle un sentido a su vida acomodada. Era capaz de hacerla reír y bailar como una posesa, de meterle mano en la pista bajo la falda, de comerle las tetas en una esquina. De arrodillarse ante ella en un portal y arrancarle las bragas con los dientes.
Era una relación desenfadada, sin tensión emocional, sexualmente abierta. Solo juerga y diversión, una liberación de la pasión intelectual y reprimida de Oscar y la sexualidad primaria de Raúl.
La mayoría de las veces, cuando llegaban al piso de él, caían redondos en la cama, ahítos de alcohol. Permanecían abrazados como niños hasta que el calor de sus cuerpos les hacía entrar en el juego incandescente y comenzaban a frotarse, acariciarse, besarse, lamerse.
Ella buscaba el miembro medio muerto de Víctor y con paciencia manual y bucal conseguía revivirlo. Disfrutaba enormemente haciéndolo, porque sabía que era ella la que lo endurecía. A Raúl solo le veía el pene en relativo reposo  tras el acto, y con Oscar solo había notado el bulto rampante tras el pantalón.
Y follaban, hasta que a Víctor se le bajaba.  Pero ella nunca se quedaba a medias, sabía que la serpiente intermitente de Victor podría volver a atacar.
Incapaz de empalmarse, en esos momentos, pero tremendamente excitado, Victor, caballeroso, ponía fin a la tensión de Stella masturbándola con la mano a la vez que le chupaba el clítoris sin tregua. En eso era el mejor. El si que tenía una lengua digna de “Mick Jagger”, “David Bowie” y “Elvis Presley” juntos.
Después, el muy guarro se sentaba a horcajadas sobre su pecho y se frotaba el pene ya erecto con sus senos, en su cara, en su boca y se la metía hasta el fondo para que ella se lo comiera.
Caliente y gorda le frotaba el paladar y ella disfrutaba de estos momentos de respiración contenida succionando con fruición.
Cuando Víctor estaba a punto de eyacular, sacaba el miembro de su boca cálida y profunda y comenzaba a meneárselo hasta que, entre gruñidos salvajes, esparcía ardientes gotas blancas sobre su cara su pelo su pecho, la almohada y la pared.
A Stella le encantaba que se corriera así,  salvaje y feliz, sobre sus tetas y su cara. Sentir las ardientes gotas golpeando sorpresivas y aleatorias su piel sensible  y expectante.
Era un sexo sin compromisos, aunque Víctor a veces se ponía pesado y no le bastaba una vez por semana. Ella aludía entonces a incesantes compromisos para evitarlo.

Y cuando quería estar tranquila quedaba con el gran amor de su vida, su hijo Manuel que con su novia Berta formaban una pareja envidiable -por ahora-, y se pasaba un día entero con ellos –por fortuna Berta era un encanto de chica y se llevaban fenomenal-, cocinando platos exóticos que solo ellos admiraban, o viendo pelis de terror, que les divertían a los tres, en el blu ray.
Pero cuando estaba muy tensa, nerviosa y enfadada, llamaba a Rafa, su ex, que vivía con una chica muchos años más joven que él, y le montaba un pollo.
Ese era un anclaje que no podía evitar, aun a costa del daño, Stella se quedaba más relajada que con un buen polvo.
Cada uno de los hombres de su vida era una pieza del puzle del hombre perfecto para ella,  de veras que le hubiera encantado tener uno solo, pero entonces hubiera tenido que renunciar a lo que le daban los demás. Y evidentemente no podía coserlos, unirlos, crear a la criatura de “Frankenstein”.
Stella no sabía no quería no podía, estar sola. Excepto en el baño, y aun así se miraba en el espejo y hablaba en alto para sentirse acompañada.

CONTINUARÁ...

EL JUEGO MÁS PELIGROSO 2

Cap. 2 Novios

Y tras su separación y la comprobación inequívoca de que el príncipe azul y el hombre perfecto no existen, decidió satisfacer y completar todas sus necesidades, carencias y exigencias con múltiples y diferentes amigos y amantes, con el peligro que ello conlleva.
Practicaba el juego más peligroso del mundo, la caza del hombre  y su coleccionismo. Había descubierto en esta poliandria secreta, la felicidad perdida tras años de matrimonio feliz y anodino.
Cada uno de sus amigos y amantes le daba algo que los otros no tenían, completando así, a trozos de hombre, el hombre perfecto soñado por Mary Shelley.
Con Raúl follaba como una loba en celo, sin previos, a lo bestia, penetración tras penetración postura tras postura, cambios que proponía ella ya que Raúl, al tener el cerebro localizado en el glande no era capaz de imaginar las miles de posibilidades de la mecánica del amor. Le bastaba con saber que el tornillo entra en la tuerca.
-Si presumes de parecerte a “Mick Jagger” deberías de practicar más con la lengua cariño, -le solía decir a menudo para incitarle al cunnilingus. –Anda ven aquí macho cabrío, arrodíllate ante tu bruja y prepara el templo del amor para el sacrificio.
Palabras vanas, ya que el atleta apenas entendía o se negaba a entender, y acostumbrado a dejarse llevar y disimular sus carencias ante las mujeres, daba tres lengüetazos con cierto asco –no pongas la boca donde metes la polla-, y la agarraba por el culo e izaba en el aire para ensartarla, con la suficiente virilidad como para suplir con creces a su lengua parca y escrupulosa.
Fuera de la cama era un hombre simple amable y viril aunque fanfarrón a solas, tímido en público, timidez que no le impedía ligar, le bastaba con su cuerpo de Espartaco que como una coraza le protegía de las inclemencias de las interrelaciones humanas.
Eran las ávidas féminas ansiosas de músculo y fibra las que le ligaban a él. Trabajaba como monitor de fitness en un par de gimnasios, y las clientas se peleaban por enjabonarle en las duchas, y enjuagarle para verle brillar. Poseedor del don de la potencia viril, se jactaba y se bastaba con su impresionante polla; pensaba que a sus partenaires les encajaba y sobraba con el acto puro y duro dejando de lado las infinitas sutilezas de las artes amatorias, necesarias e imprescindibles armas para amantes menos dotados.
Aunque poco a poco, encuentro tras encuentro con diferentes féminas, había tenido que acceder a sus curiosos –para él- requerimientos, y había aprendido algunos truquitos –je je- como cenar antes –solía encargar la comida preparada a un catering de lujo- poner velas aunque odiaba el fuego, estimular los pezones, antes solo agarraba las tetas como asidero para bien meterla, acariciar despacio, preparar a la victima con halagos, que quedaban forzados, y repetía siempre frases de alguna película barata, besar con pasión contenida y no como si sorbieras comida…
Todo por el fin último y único, rellenar ese agujero prieto y caliente. Aunque no podía evitar el asco de la humedad excesiva de la vulva en pleno orgasmo.

Sin embargo con Oscar, Stella gozaba de un amor cortés, al estilo medieval, él era su trovador y ella su dama, nunca habían consumado el acto porque él pensaba que si no follaban no le estaría poniendo los cuernos a su mujer, así las efímeras caricias eran completadas con conversaciones tan imaginativas como inteligentes de sexo verbal. Oscar tenía el sexo en el cerebro y su portentosa imaginación era capaz de trasladarla a un mundo mágico lleno de fantasías y pasión.
Cuando volvía a casa Stella se enredaba con la almohada y el onírico discurso de la tarde. Su mano ansiosa buscaba su sexo violentado y enrojecido por las palabras procaces de Oscar, sumergiéndose en el laberinto sexual de la mente hasta llegar al clímax más sensual y personal que existe.
Oscar saludaba a su mujer con angustia contenida, la acariciaba aunque ella no estuviera bonita con la bata de estar por casa, y sin hablar la seducía con las manos y el cuerpo antes reprimido hasta hacerla caer en el abismo. Emma, que a veces intentaba zafarse, finalmente se dejaba hacer y acababa por entregarse allí mismo en la cocina.
Oscar, vamos a la cama, sabes que aquí no me gusta, es incómodo.
-Estamos bien nena.
-No cariño además estoy fea, anda vamos al cuarto, me pongo guapa y…
-Tú nunca estás fea mi vida.
-Para ti, pero yo no me veo bien.
-Aquí abajo estás muy guapa –le había abierto la bata y medio bajado las bragas-, anda sigamos…
-¡Que no!
Oscar suspiró. Y la soltó para irse a cambiar al dormitorio. Aunque evidentemente su mujer y la bata no combinaban bien, no le importaba, el saber que bajo la bata solo había bragas y sostén le ponía cachondo.
-No te enfades.
-No me enfado.
-¿Pues no sé porque te enfadas?

CONTINUARÁ...

El misterio de la casa de al lado. 6



Manuscrito encontrado en una chimenea.

El retrato de Alicia en el caballete, esperando a terminar el dibujo para empezar a manchar. Varios dibujos en Photoshop para acabar los volúmenes. Actualizaciones pendientes en el blog y en el site. Trabajo pendiente, pero el caso es que el cuaderno me llamaba, y haciendo caso de mis instintos más primarios, curiosidad e intriga, comencé a hojear mi extraño hallazgo.
Lo que al principio pensé que era obra de una sola persona, no era así y pude comprobar que solo los textos pertenecían al primer dueño del cuaderno. Los dibujos hentai y algunos garabatos pertenecían al menos a dos personas más, tal vez un chico aficionado al manga más obsceno, y algún colega posterior que había remarcado en rojo algunos dibujos e intentado garabatear sin gracia otros. Así que me dediqué por completo a los textos.
Había notas bastante precisas sobre algunas ideas de narración, inconclusas, pero con muchas posibilidades; y una bastante acabada con algunas correcciones.
Trasladé el texto de esta historia tal y como aparecía en el cuaderno al “Word”, palabra por palabra, y lo releí un par de veces, después hice una copia donde anoté mis propias correcciones en cuando a contradicciones, gramática o párrafos deslavazados, en tinta roja.
Dudé mucho acerca de lo que estaba haciendo, mi corrección de estilo, su posible publicación. No conocía el autor, cómo hacerlo.
También pensé que, si tan extraño y sobrecogedor relato se había salvado de la quema, merecía ser publicado y leído.
En mis elucubraciones, imagine que un curioso homeless había pasado alguna noche refugiado en la nave-disco y que tal vez había perdido el cuaderno o se lo habían quitado. Los chavales no suelen usar ese tipo de cuadernos Moleskine.
Ajuste las correcciones al mínimo, incluso no intenté resolver las misteriosas incongruencias del relato y di por finalizada mi edición tras ponerle título, ya que no tenía y lo tomé de una descripción del segundo párrafo, y ahora os lo ofrezco para que lo leáis.
Juzgad por vosotros mismos:

LA MUJER EN EL UMBRAL –anónimo-

Cuando Pedro -de niño-, viajaba en tren, se dejaba llevar por extrañas ensoñaciones, sobre todo por la noche, cuando insomne paseaba por los pasillos, se detenía ante la ventana contigua al compartimento que ocupaba con su familia y apoyado en la barra de la ventana observaba el paisaje pasar ante sus ojos.
Pegaba la cara al cristal y le encantaba mirar los pueblos teñidos de amarillo, al pasar del tren, recortados en la oscuridad de la noche, casas oscuras, calles solitarias, la sombra de un perro, las viejas farolas de plato meneándose en aire. Una vez creyó ver una mujer, su silueta, recortada contra el quicio de una puerta iluminada de naranja. Era una mujer bella y deseable, su silueta indescifrable prometía un cuerpo esbelto y felino cargado de sensualidad y oscuros placeres. Cosa que el todavía no comprendía en absoluto.

Continuará.

El Misterio de la casa de al lado. 5

Laberinto.

Haciendo caso omiso de la advertencia, rodeé la estructura y encontré una amplia entrada en el lado noreste de la alargada construcción, que semejaba una nave habilitada antiguamente como un bar o disco de pueblo. Penetré en la desierta “disco” caminado sobre un suelo de baldosas gastadas con suciedad y basura barrida y acumulada hacia las paredes, adornadas estas con innumerables e indescifrables grafitis. Avance despacio, con prevención, haciendo fotos. El flash arrancaba brillos soeces a la chillona pintura de spray. La primera sala daba a otra, unos ruinosos aseos a la derecha y una chimenea al fondo con un extraño cartón a modo de cuadro apoyado sobre el borde del hogar. Era evidente que el lugar era visitado a menudo por vagabundos y chicos para resguardarse, hacer botellón, fumar petas y otras cosas más procaces. Esperaba que ninguno apareciese y me sorprendiera husmeando. Algo en la chimenea, entre la basura, llamó mi atención, hice zoom pero no lo fotografié. Preferí agacharme y cogerlo. Era un grueso cuaderno de tapas negruzcas y hojas amarillentas, del estilo “moleskine”. Los bordes, sobre todo abajo, estaban chamuscados aunque el interior, a falta de algunas hojas arrancadas, estaba intacto. Las gruesas tapas habían protegido el contenido.
Lo hojeé por encima: garabatos, dibujos obscenos tipo Hentai, y párrafos y párrafos de escritura apretada e irregular, tachones, alguna corrección. Iba a devolverlo a su lugar cuando una palabra llamó mi atención: “Minotauro”. Me quedé perplejo. De sobra es sabida mi fascinación por el mito cretense, y comencé a leer el párrafo donde se hallaba la palabra. Increíble. Lo que estaba leyendo era inquietante, perverso y a la vez fascinante, pero inconexo. Hojeé de nuevo el cuaderno buscando algún nombre propio que me diera una pista sobre el autor, pero en vano. Me lo metí en el bolsillo del chaquetón y proseguí con mi exploración. Salí de la nave disco y recorrí el jardín tomando instantáneas de todas las pintadas y desechos de la finca. Había otras dos naves, una cerrada y otra abierta. La abierta parecía un almacén de construcción, hice alguna foto, pero el lugar me resultaba muy siniestro y no entré.
Después descubrí la piscina, seca y llena de basura y hojas secas y podridas. La rodeé e hice varias fotos, fascinado por la implacable crueldad del paso del tiempo y el abandono. Era suficiente, me dirigí hacia la construcción principal y concluí mi reportaje con alguna toma no muy buena.
Decidí dejar la exploración del interior de la casa para otro día. Salí de la finca a hurtadillas por una brecha en la alambrada.
Mientras entraba en mi casa, el cuaderno encontrado me quemaba en el bolsillo.

Continuará.

El misterio de la casa de al lado. 4

Grafiti.

El primer grafiti me saludó con su ordinariez, me invitaba a entrar o me echaba de allí.
Es curioso pero, no improbable dado mi eclecticismo, me gustan los grafitis, los que están bien hechos, los trabajados, los divertidos, los personales, incluso esa mezcla de trazos entremezclados de colores imposibles entre sí de muchas manos anónimas y botes de spray tienen su cierta gracia. 
Pero no solo la pintada, esa impronta furtiva y clandestina que tiene un sentido estético en sí mismo, es la pared donde está plasmado, el entorno, el edificio lo que le da el encanto plástico y artísticamente subversivo. Eso es lo que realmente a mi me emociona. Grafitis sobre viejas superficies, usadas, cascadas. Odio ese grafiti asesino de paredes limpias en edificios nuevos, recientes, es un insulto no solo a la superficie en “blanco”, sino también a las personas que han trabajado para construirlo.
La superposición de los trazos de color sobre ciertas ruinas, trazadas sin escrúpulo alguno, homogeneizando superficies, sean estucado, ladrillo o cemento, marco de ventana o puerta. Reclamando un lienzo más grande, los convierte en auténticos motivos plásticos. Me encanta verlos en la carretera, llenando de color los edificios abandonados, las fachadas viejas, las vallas ondulantes y desvencijadas, rescatándolos con su color de la grisalla del olvido.
Me fascinan, independientemente de la pintada,  la decadencia y el paso del tiempo sobre las paredes como texturas aleatorias recreadas por la casualidad  y el abandono. Desconchones, mugre, moho, ventanas rotas, restos extraños en el suelo. Pistas inconexas de un pasado más feliz. Y me pregunto:
¿Qué pasó, porque lo dejasteis acabar así, no lo cuidasteis… no tapasteis sus grietas, no secasteis sus humedades… y lo abandonasteis a su suerte?
Una casa abandonada es como una persona solitaria y desamparada, como un perro sin amo, como un árbol sin agua… se va degradando lenta e inexorablemente hasta que no es ni la sombra de lo que fue. Esas manchas de color no son un insulto, sino un homenaje.
Como dije antes, el primer grafiti era una advertencia para todo el incauto y extraño que penetrara en el recinto, entra por tu voluntad y asume tu propio riesgo.
¡Jodete!
No me había ya jodido bastante, no habíamos jugado la vida y yo demasiadas veces a la ruleta rusa, y otros fuegos peores. Me reí, amenaza burla y rabia, quien lo había pintado había sentido todo eso, aparte de insatisfacción. Probablemente cuando acabó de hacerlo se sintió mucho mejor.
Es curioso como la creatividad y el arte son capaces de sublimar las más terribles y oscuras pasiones y sentimientos humanos en algo bello y arrebatador. Por eso las mejores canciones de amor, hablan de desamor.
Los violentos, ante el odio la tristeza y la frustración, destruyen, el artista crea.

Continuará.

El misterio de la casa de al lado. 3

Get up.

El zumbido del despertador de la blackberry me despertó, busqué el dispositivo a tientas y pulsé en posponer 5 minutos. Me encanta permanecer en la cama un poco más, es el mejor momento del acto de dormir. A veces pospongo y pospongo, hago un repaso mental de los quehaceres del día y me levanto.

Pero esa mañana estaba inquieto por el sueño y me levanté a la segunda tanda de zumbidos.

El agua caliente tarda mucho en salir bien caliente, demasiado. “Tengo que ver la manera de aprovechar el agua,” pensé mientras me enjabonaba.

Me preparé mi desayuno digital, es decir ante el pc, trabajando. Es una forma de recuperar el tiempo que pierdo en la cama.

Revisé el correo. El día era nubloso pero no frío. Busque la cámara y me abrigué para salir, estaba dispuesto a hacer unas cuantas fotos de los graffitis que se entrevén en algunos muros tras los árboles. Y de paso investigar en el jardín prohibido de la casa encantada.

Salí y rodeé la manzana hasta acercarme al muro exterior de la finca. Hice algunas fotos y vislumbrando un hueco en la ruinosa verja que circunda el jardín, penetré en él.

Bajando por una rampa de tierra que bordea el edificio pude comprobar que, aparte de los gatos, el lugar había sido hollado con anterioridad y de forma asidua por seres de mayor tamaño.

Vagabundos, chavales de botellón… quizás parejas para darse el lote.

Avancé entre la descuidada jungla de malas hierbas, árboles y arbustos, hasta una construcción alargada de un solo piso cuyas paredes enfoscadas estaban cubiertas de graffitis.

Y a cubierto de las miradas de curiosos, aunque la calle adyacente es muy solitaria, comencé a disparar el obturador como un reportero en tierra hostil.

El misterio de la casa de al lado 2

2- Nocturno.

Pero una noche, me desperté sobresaltado, no podía respirar, me incorporé en la cama, de pie, desnudo y empapado en sudor contra la ventana, intentando en vano insuflar aire en mis pulmones, pero mis roncos intentos parecían vanos, el aire no entraba: Un ronco gemido de entrada acompañado de otro más angustioso de salida, una vez tras otra, me decían claramente que me estaba asfixiando.

La persiana no estaba bajada del todo y pegado casi al cristal pude ver el paisaje nocturno, la masa oscura y arbórea, un recuadro enrejado amarillo, casi naranja. Había luz en la casa.

Me sobresalté y fue entonces cuando mis bronquios se expandieron dando paso a una bocanada de verdadero aire. Al recobrar el aliento miré agradecido de nuevo hacia fuera. Pero solo vi sombras. Nada más. Perplejo me fui al aseo, y me limpié la garganta y la nariz atascadas y volví a la cama, pensando seriamente en que no debo fumar, esto solo me pasa cuando fumo, aunque a decir verdad, tenía un pelo en la garganta.

Me dormí con ardor en el pecho, pero luego, sentí como si mi cuerpo se hubiera liberado por completo y una paz infinita me transportó al mundo de los sueños, y allí estaba ella.

Oculta por un velo negro traslucido su cuerpo se mantenía quieto en la estancia,  una habitación pequeña y desnuda, iluminada por la luz anaranjada de las velas que se consumían en las esquinas, provocando sombras que impedían dibujar con exactitud ese limbo.

El suelo polvoriento conservaba restos de cosas indecibles, como fragmentos de ladrillo o botellas, maderas o tal vez trozos de tejas… podía verla claramente en aquella habitación bajo un cielo estrellado que se filtraba a través de las vigas del techo.

Ella miraba directamente a la ventana, y aunque yo no podía ver sus ojos, sabía que eran negros como la noche, brillantes como la luna y que estaban mirando a través de la enrejada ventana de la casa de al lado, directamente a la ventana de mi dormitorio.

Continuará.

El misterio de la casa de al lado. 1

Paisaje desde la alcoba.

Por la mañana el sol dibuja una sombra que define los confines del descuidado jardín de la casa de al lado. Y entre la maraña de ramas despobladas del arce, el gran abeto y el eucalipto se divida una ventana enrejada y clausurada con un postigo. Enmarcándola, una pared de enfoscado y ladrillo comidos por el tiempo, debe de ser la planta alta de la casa, porque está coronada por un tejado vencido y roto que casi deja entrever sus entrañas.

Tras la casa, césped descuidado, por donde pasean los perros a sus amos, un camino que se pierde en sus farolas, y  las instalaciones y torres de la subestación eléctrica, dividendo el cielo con sus cables.  Y más al fondo, como castillos, los edificios de una moderna urbanización.

Por la tarde, un suave tono dorado lo envuelve todo en franjas, pero manteniendo siempre ese límite, aunque entonces la luz avanza por el lateral del jardín, apenas definido por una verja metálica oxidada y doblada y los ladrillos corrompidos por la ruina de lo que tuvo que ser un muro, por donde pasean los gatos sin amo.

Por alguna oscura razón algunos desgraciados han tirado la basura por ahí, como si les diera pereza acercarse a los contenedores que abundan en la calle asfaltada y civilizada, tal vez pretendan mantener la barbarie en sus almas, si es que las tienen.

Estas bolsas y desechos, latas, frascos, cartones, bolsas,  rompen esta armónica decadencia y hacen rayajos en mi retina.

Cada día miro a la casa y en la creencia de que nadie puede verme me visto y desvisto sin pudor alguno, sin bajar la persiana. Es un alivio no tener que bajar la persiana, no poner cortinas, dejar que el paisaje entre adentro de la habitación como un cuadro móvil de luz y formas.

Pero hay momentos en los que imagino que alguien, oculto tras la ventana, puede observarme tras una rendija que yo no puedo ver sino adivinar. También me pregunto si alguien desde la subestación puede verme, aunque el reflejo del cielo sobre los cristales se lo impediría, ¿o tal vez no?

Extrañamente la vista del paisaje desde la alcoba me llena de paz.

Continuará...

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JUAN SERRANO

JUAN SERRANO

 Es un gran

 Ilustrador madrileño especializado en el género de terror y fantasía. 

Y el autor de Insomnia, ese libro de ilustraciones que comenté en el anterior post. Y que acabamos de publicar recientemente.

Sus clientes se alternan entre los USA y España, editoriales como AVATAR PRESS, ARKANA STUDIOS o DARK PLANET han solicitado sus servicios para la realizacion de portadas e ilustraciones. En España, RECERCA, DETEBEOS o DIABOLO EDICIONES han sido otros de sus clientes. 

Si Más información la encontrareis en su página de perfil.

Tambien os remito a que visiteis la página de INSOMNIA en el menú de arriba.

Y también os animo a que os compreis el libro,  si os gusta la ilustración de fantasía y terror, no os vais a arrepentir, y disfrutareis todo el verano de su visón y lectura.

Pronto publicaré un post tutorial de como comprar y descargar un e-book en Virtualbuk.

Saludos y
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RELATOS EXÓTICOS I
 Relatos Exóticos I es el primer libro de narraciones cortas escrito e ilustrado por Kiko Feria con el que inauguramos esta sección y la editorial. En este primer volumen el erotismo en sus diversas formas es el hilo conductor de cada trama de relaciones, sucesos y personajes variopintos. Una magnifica y estimulante selección de historias sugerentes que revelan a Kiko Feria aparte del gran ilustrador que es , como un nuevo narrador, sensible complejo y excitante. No te lo puedes perder.

132 Páginas ilustradas a todo color.

Una curiosa y estimulante forma de ver el erotismo.

• PASIÓN "...Que Juan le acariciara los pies y le tocara los tobillos para ponerle o quitarle los zapatos era suficiente estímulo para Marta, que sentía como el aterciopelado vello de sus brazos se erizaba de placer. Era como anticipar esas manos grandes pero tiernas que iban a trepar por sus piernas, despacio pero firmes, deslizándose hasta el interior de sus muslos para luego..."
• INTRIGA "...Mi mujer, Laura, cuando bebe habla y cuando habla, larga de más -tal vez por eso nunca le he confesado la verdad sobre mi trabajo-. Y aunque no es la primera vez que me pone en un compromiso, esta vez la cosa es grave de verdad. Y es que mi mujer, a mi me halaga, presume de marido, y aunque no lo parezca, esto suele causar problemas cuanto te “ofrece” a sus amigas..."
• SUSPENSE "...Contaba la leyenda, que en las noches sin luna bandadas de punks o de skinheads invadían el centro entrando por los huecos del tejado de la cuarta planta y asolaban cuanto encontraban a su paso. Los pocos habitantes del centro cerraban a cal y canto las puertas de sus habitaciones y esperaban aterrados a que llegase el alba..."
• MORBO "...Ahora ante Toni se despliega la astrosa habitación de los colegas, y ve a Concha desnuda entre los negros, su piel blanca agitándose entre los sudorosos cuerpos negroazulados..."
• VIOLENCIA "...Mientras, el acre y a la vez dulzón olor de la maría lo envuelve todo y la cerveza derramada se desborda por entarimado sucio en charcos oscuros. Cree ver al amigo negro observando desde un rincón, pero es solo una sospecha..."
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La editorial Virtualbuk toma las riendas del blog literario Relatos Exóticos. Puntualmente iremos publicando fragmentos de narraciones que con posterioridad se irán recopilando para formar un e-book de venta en la tienda de Virtualbuk.   Esta misma pólitica editorial se seguirá con los demás blogs. Desde Ahora podeis ver y adquirir la primera edición de RELATOS EXÓTICOS I  de KIKO FERIA en Virtualbuk.com: http://virtualbuk.com/